Âncora

De submersas 

palavras 

nas entranhas 

do que disse 

Submarino 

deslizante 

no oceano 

da mesmice

Ao súbito soprar na superfície

* * *

Festa

A varanda da casa não via uma cena daquelas à muito tempo. 

Talvez nunca tivesse visto. 

A mangueira, habituada à festa tímida dos cactos e suculentas que agradeciam solenes pela umidade esporádica, não imaginava que o dia era da festa de outra espécie, a humana. 

Os humanos mesmo não precisavam de água por fora, não era lá uma questão de vida ou morte, de desidratação. 

Era uma questão de pele. 

Era a festa da pele. 

Fazia calor e era até fácil ter aquela ideia quando os sentidos não estão disciplinados à vida comportada. 

Quando se deixa pra lá o que convêm. 

Pois sim. 

A proposta foi a de tomarem banho, juntos, de sol e de luz, na varanda, e de mangueira. E como eram jovens e como era domingo, e como domingo fosse o dia do sim, foram.

Arco íris se desprendiam das gotas no ar e cachoeiras escorriam da pele. 

Os poros acordavam e a vida parecia muito viva. 

O calor ainda fazia correr um arrupeio nas peles, que agradeciam a carícia das águas. 

Pois sim. 

Banho de mangueira no jardim. 

Festa de humanidades, ritual dos agoras. 

E convite e primórdios das outras festas de depois, começada também nos poros, mas feita da linguagem de outras águas.