Pólos

Oscilo entre querer tudo num raio:

Manifestação imediata

Instantânea

Urgente

Voraz 

E entre saber do tempo :

Que sabe que cada coisa tem o seu

Que cada instante vem de um transcorrer

Que todo fim é derivado de muitos meios

E que tudo passa 

Os dias em que estou no pólo do eu

Tomada de minha brevidade, espalhada na angústia de ser passageira e corpóreamente consciente da iminência da morte, apresso os passos do dia como se fosse possível me alcançar ali mais adiante, subir no horizonte um tanto mais cedo pra ver se ganho horas, pra ver se no acumulado dessa dança esperta de transpor o tempo acumulo algum dia a mais pra existir. 

Pra ver se vivo algum tantinho a mais.

Se vejo mais um desabrochar de flor, mais um sonho realizado, mais uma semente vingando. 

Pra ver se vem mais algum por do sol. 

No entanto, estando ali, imbricada na tarefa de adiantar as horas e dar oks em múltiplas listas, não me apercebo que ele se foi ainda mais depressa.

Caio na armadilha toda vez. 

E quando depois da correria infinda finalmente acolho arquejante os dias do outro pólo, o da lentidão, é que reencontro a eternidade. 

Nesse pólo, há tempo para ver como as nuvens deslizam e como se expandem no céu, e como são perfeitas no trabalho de se diluírem suavemente no azul. 

Há a possibilidade de notar que pelos buraquinhos da telha, nas falhas de encaixe, há um cinema invertido construído entre casa e céu em que as nuvens são as artistas principais e o sol, o projetor. 

Há esse milagre da ótica entre as teias de aranha do telhado. 

Neste pólo, reencontro olhos de olhar as folhinhas das árvores tremularem, e de ir notando as cigarras entrando no ar suaves como a noite se deixa cair sobre o dia. 

É também aqui que se admite ficar na rede, na penumbra, desde a hora em que ainda era tarde-brilhante. 

Que se vê a população do céu mudar das aves para os mamíferos alados que se movem pelo som. 

Ali os sons contornam novos mistérios, diferentes e inaudíveis, de tão agudos. 

Frequência sutil de captar. 

Ali, a vida inteira sussurra : 

Ê bichinha.

Vida é tarefa pra vida inteira. 

Faça favor - desça da esteira e vá viver.

* * *

Olhos são portais (de novo)

Por isso tanta beleza em olhar no olho do outro:

É como se aproximar da porta de um universo

Por isso a reverência

Por isso o encantamento 

Por isso o silêncio 

Por isso a gente foge também 

Olha de lado

Desvia

Para pra respirar um pouco

Para pro susto poder minguar 

Para pra retomar a alma que já tava lá querendo ir porta a dentro, 

sem saber de nada, 

sem medir medidas da razão.

* * *

Bruxas

Quando o céu parece baixo demais e todos os passos, acelerados,

Quando a rotação da terra não nos chega nos nós,

Quando todos os pássaros estão ausentes, 

Ciganas e feiticeiras, dançamos. 

Riscamos o ar com a ponta dos dedos e o chão com os pés, em círculos capazes de reestruturar a dinâmica da existência, em bamboleios sonoros sincronizados com a matéria constitutiva do universo. 

Mergulha-se no vento como quem parte ao meio todo um mar, como quem sabe da densidade de todos os oceanos. 

Como quem domina todas as leis da física e pode por isso superá-las. 

E cria, a partir delas, jeitos novos e lentos para existir no agora. 

Reconhece-se uma irmã pelos olhos e pelas mãos:

Tudo nela dança. 

P.s.: 

Não há domínio sobre lei nenhuma, 

e não há mística maior que dançar a vida e o que nela há pra dançar.  

Nada está sob controle porque tudo dança.

* * *

Olhos são portais

Olhos são portais. 

Essa frase é uma ideia que nunca continuei. 

Olhos são portais. 

Escrevi isso depois de olhar nos olhos de um amigo há muitos anos, e a frase ficou intacta. 

Parada no ar.

Resolutiva.

Achei que iria virar um poema, que fluiriam os outros versos logo em seguida.

Nunca vieram.

Talvez porque seja apenas isso.

Olhos são portais. 

E aí, parar pra pensar nos tantos portais que já estiveram diante dos seus, transparentes ou opacos, portas fechadas ou abertas, fluidez ou dureza, doçura ou mágoa.

Apenas isso. 

Ser gente, e ter a possibilidade de atravessar essa existência estando diante de outros olhos já é coisa muito obtusa, e nisso aí não tem poema que chegue, nem letra de canção nem instrumental que vá lá no que é.

 

Bom.

Até que tem, mas vá lá : 

não é lá a mesma coisa. 

* * * 

Flecha

Quando eu fui

Já era assim

Uma flecha que partiu

Parar não pude

Tarde demais 

Meu movimento 

não é de automóvel

Uniformemente variado

Conectado

Engrenado 

A seta que sou 

Já carrega em si 

Início e destino final

Avenida sem sinal

Cometa em órbita astral 

Marchinha no carnaval

Passarinhada no milharal

O mar e seu sal 

Partiu a flecha, pois

Imparável 

Irrevogável

Irreparável

Inconciliável

Partiu

P a r t i u  -  s

                       e

* * *

Seca

Coragem é perfurar o céu

Galho em riste rasgando o azul

As últimas folhas secas 

amarelando o setembro

E reluzindo o sol de cada um 

Coragem é tremular ao vento

É envergar no temporal

É ranger, flexível 

E chicotear de volta o que vem

É reconhecer que o açoite de você não vem

Coragem é traduzir a luz em fogo

É soltar no mundo a mágoa

Se diluir em sonho e olhos d'água 

Descobrir-se nascente e foz 

onde a vida deságua

* * *

Imagens oníricas

Os delírios 

do meu sonho 

são como seta

caminho traçado 

na borda

gravura da reta 

Espiral 

De trilhas 

oníricas

Imagem

Do pó 

Pista bordada 

de sonho

Apontamento

Do nó 

Intervenção do divino

no corpo :

Entrelaçar

Do desejo 

abafado na sombra

O despertar 

Vejo cores minhas e suas

Diluídas no carrossel 

Flecha de afetos gigantes 

Rede lançada no céu 

Quantos bordados 

de luz e de sol

Inda iremos captar ?

Manifestar no mundo

Mudança

Saber pra onde lançar o olhar 

Se eu sonhar contigo, 

amigo

O sonho não é de um só 

É mistério 

É segredo do mundo

É sussurro de avó

* * *

Saudade

Ensinaste-me com os olhos 

todos os mistérios da tua vida

Falar de corpo e gesto

Mistérios do mundo 

pra me ensinar 

O queixo no meu peito 

Olhos nos meus

E a gratidão 

pelos últimos ventos à janela 

Pelos cheiros do mundo 

a invadir as narinas breves e úmidas 

que tanto diziam na minha pele 

pela presença 

No encostar dos fios macios de pelo

Na abertura alegre da companhia 

sob o rendado da rede

No desfrutar silencioso 

e mútuo 

de todas as brisas refrescantes

De todos os pisos geladinhos 

E de todos os passeios no por do sol 

Fragilidade serena

E o entregar-se 

de corpo inteiro 

nas mãos da vida 

Nos últimos dias 

tudo o que você sabia 

quis me ensinar 

E eu 

"Preciso aprender 

os mistérios do mundo" 

pra te encontrar.

* * *

[ Para o meu companheiro não humano que se diluiu 

  na teia da vida em 21 de março 2023, 

  primeiro dia do ano novo solar . 

  Romeu, você está em todas as folhas 

  de todas as árvores, nas minhas lágrimas 

  e também nos sorrisos. 

  Obrigada por tanto. ]

Brisa

Se o fogo encontra o sopro

Labaredas dos ares

Fornalha gigante se forma

Encontro de olhares 

Matéria divina se cria

Sempre nova invenção 

Como som da canção que se ouve

Por debaixo do chão 

Uma fissura no frio se abre

Umidez dos orvalhos nos vales

Como enchesses todos os lugares

Da brisa quente dos mares

***

[ para meus (vários, muitos) amigos e amigas de ar

  que potencializam minha existência de um jeito ímpar

  e oxigenam os meus dias ] 

Flor

Tatuo a pele para lembrar que as tuas flores, em vão, eram sementes de prazer que não vingaram 

Que a pele, pelos eriçados, é a flor onde aflora o novo e camada de novos caminhos 

Que os caminhos, se me parecem tortos, é que são curvos feito rio, e se curvam montanha abaixo à procura de outras águas. 

Que as águas sempre se encontram.

Que o mar é feito de encontro.

E encontro é fazer do mar, pele. 

É da pele que faz-se o mar.

* * *

Café

A gente faz amor por telepatia. 

Faz no fazer da ideia

No encontro dos olhos, 

que

linguagem secreta -

Desvendam o momento exato 

da concepção daquela coisa fluida e transparente que traçamos juntos. 

Juntos, dar à luz à portais pela luz dos olhos. 

No encontro encontrar o infinito do outro,  como quem esbarra na beira de um buraco de minhoca:

Imenso, impressionante, cheio de estrelas. 

Olhar e ver ali o universo. 

Ouvir do encontro uma palavra e ela catalisar um turbilhão de novidade dentro, cascata de palavras farfalhantes ao redor, oceano de vir a ser possível nesse lugar de potências. 

Um universo inteiro de linguagem capaz de recriar o mundo 

e refundar todas as belezas pelo som da voz. 

Dividir o café.

E fazer disso o ato sagrado que pactua nossa existência comum nessa existência.

*

Lampejo

Os mapas que atravesso

As mãos que toco 

Evocam as melodias das tuas rimas 

Os mares que adentro

Os bares em que me sento

O rosto que me sorri 

As folhas das plantas novas que descubro

Os desenhos que me escapam no escuro

Os traços e as nervuras de tudo ali 

Distante miragem

viagem

Bobagem insistir

*

Registro

Dentro de mim passou um rio
Fluxos de palavras e sons 
Bebeu todas as minhas águas
Que não se esgotaram
E ainda tenho as rotas traçadas

Marcadas na pele 

Se no meio do dia parar pra lembrar
Fluem de novo todas as fontes

* 

Pressentimento

Não saber. 

Não saber quando

Não saber o que

Não saber quanto 

Não saber se 

Não saber onde

Não saber como

Só saber que 

* * *

Arranque

Quando é que a dor 

basta no canto? 

Quando é que o encanto

Feito pranto 

Vem como manto

Dissipa o que é tanto

Quebra o quebranto

Inaugura o alento? 

Tanta amargura

Feita em canção

Se torna sustento? 

Perfura ternura 

Na tessitura 

De um lamento? 

Amplia paisagem

Destina a passagem

De um tormento?

Canção estrutura

Acaba a gastura

Desfaz a feiúra

Rasura e mistura 

a minha loucura

Aumenta a espessura

Da envergadura

E até captura

o meu pensamento

* * *

Contraste

Às vezes tenho a impressão de que as coisas todas já foram cantadas.

Está tudo dito.

O mundo já manifestou todas as palavras humanas através dos séculos, em canções novas e antigas.

Nos poemas e nas prosas.

Não se inventa mais pólvora nenhuma. 

Está consumado. 

Enquanto deixo essa frase não inédita esfriar, tendo ela acabado de aparecer em mim, meus olhos param numa coisa curiosa:

Uma louva-deus, verde-esperança, em contraste com minha pá de lixo, vermelha-sangue. 

E ela pôs ovos na pá. 

Está pondo ainda. 

As mãos em prece. 

As patinhas de trás arrumam os ovos num aglomerado só, e as da frente limpam o rosto de vez em quando.  

Pois sim. 

As coisas humanas podem estar todas ditas, mas elas não são todas as coisas.

* * *

(An)danças

Um novo tempo

Tua linguagem

Que se instale

A tua graça 

A tua vida

Força e coragem

É boa nova

Que nos inunda 

Uma esperança

Chuva de graça

A água viva 

mora em casa 

Vê em cada palmo de chão

Corpo olhar expressão

Faz a beleza brotar

Em todo jeito e lugar 

Em cada gesto e no pão

Em cada flor um irmão

Cuida pra vida girar

Tempo de andar o andar

* * *

Útero

Navegar nas ondas da dor

Existir num corpo outrora sólido 

Agora liquefeito no entorno de um ser mais bruto

Muscular

Elástico 

Enlouquecido 

Mais um ser vibrante 

em vermelho-sangue

Protesto da vida

Desejo de multiplicação frustrado 

em esfacelamento 

Endométrio 

Tão fino

Tão nada

Tão rasgante 

Tão rio que atravessa o mundo e deságua em dor 

Tão parante de tudo

Tão primordial 

Tão bisturi

Tão nó 

O refazer dos ciclos

Traz sempre 

A metáfora lógica : 

A maior dor 

É sempre dentro

* * *

Reza

Ensina-me 

a pôr em prática

Dentro desta 

estrutura burocrática

A ética 

Dá-me didática

Para estremecer a estática

Engendrar neste muro frio

fissuras táticas

Estratégicas

***

Romeu

Preciso, diariamente, sair pra passear com meu cachorro.

Ele que me leva.

Fica na beira do portão, no fim da tarde, até que eu apareça por lá carregando seu passaporte para o portal mágico: a coleira.

E ele fica igualmente feliz todas as vezes e em medida tamanha, que aprendi a também me botar feliz e tranquila a passear com ele pela rua. 

Ali, só há o instante. 

Ele me ensina a olhar de novo e de novo para cada matinho do caminho, me aponta como são preciosos. 

Me pergunto se foi nessa brincadeira que aprendi a gostar de planta que nasce na beira da estrada, que pode levar todo dia uma chuvarada de uréia que não morre. 

Que brota sem precisar de terra adubada ou de muita água, e mesmo assim é capaz de produzir beleza. 

Preciso, como preciso, todo dia olhar para essa serra e lembrar do seu nome - Laíla - e procurar nela os contornos femininos esculpidos pelos deuses. 

Preciso olhar pro resto de sol que emerge por entre os vales ou para as estrelas ou para a lua, pra como o tempo está, pra como a vida apenas é. 

Romeu me ensina a meditar quando no meio do passeio ele atravanca abruptamente e quase me faz cair no chão, por cima dele. 

É preciso estar atenta. 

Sem estar tensionada ou alerta. 

Isso não.

Apenas presente.

Olhar pros matinhos e ver que eles são jardim. Lembrar que essa beleza esquecida também me merece os olhos e os afetos. 

Lembrar que o vento bate no pescoço de um jeito muito humano quando eu amarro o cabelo. 

Lembrar que as coisas tem cheiro e que a mata tem som.

Tem sons. 

Que os sapinhos e os grilos estão lá. 

Que folha de árvore tremulando faz um barulhinho reconstrutor das possibilidades de vida. 

Que as palmeiras, que eu nem gosto tanto assim porque não fazem tanta sombra fazem um trabalho magnífico de recortar o pôr do sol. E de ajuntar maritacas. 

Prestar atenção que as cigarras são várias, e que cada uma diz uma coisa diferente sobre o dia. 

Hoje tem uma ali dizendo que vai chover.

* * *

Clínica

Sonhei um dia

Os passos no quintal

Delírio produzido 

Em desacordo com a ciência 

Um sonho bom

Feito um cartão postal

Aquilo que sabe 

Antes de cada experiência 

Dormi, havia

Flores no varal

O corpo inteiro entregue 

Relaxado sem urgência 

Se acordei

Eu nem me lembro bem 

Já não implico mais

Com essa minha inconsistência

A sua clínica 

Jogada na beira do mar

Força alquímica

Espelhada no céu do olhar 

A sua química

Amplificada no corredor

A voz tão tímida

Embalada no cobertor 

* * *

Cantiga

As canções do dia

Meu anúncio de promessa

De tempo que se inicia 

De andar sem ter mais pressa 

A manhã renasce 

Quando a noite faz-se em dia

Um farol que rasga o manto

Alegria que regressa

Uma canção antiga 

Ficou no meu passado

Sigo cantando na vida

Girando, girando

Sem ter mais culpado 

Uma canção amiga

Mudou o meu andado

Sigo aprendendo a lida

Girando, girando 

Sem tanto cuidado 

Minha canção abriga

Um manto mais trabalhado

Sigo tecendo cantiga

Caminhando tonto

Mais despreocupado 

* * *

Lista

Saber ocupar :

As mãos e o corpo

nas tarefas do presente

Guiar as fugas 

que se fazem na mente 

Quebrar o espelho 

conscientemente

Resolução de ano novo

Vamo dormir,

Minha gente

Que a manhã 

Vem rente

* * *

Visita

Encontrar 

na humanidade

a irmandade

Encontro 

na 

radicalidade

da diferença 

Romper 

a membrana 

do útero meu

Ver-me fruto

da dança 

de muitas crenças 

Ouvir as vozes 

profundas de ser

Som que ecoa 

debaixo de muitas águas 

Crer na doçura

Saber

A voz do silêncio

habita nas casas 

Espírito, espírito

O vento como fogo

Que quebra as ondas fortes

Que faz seguro o porto 

Espírito, espírito

Início, água e corpo

Atento às dores fortes

Me faz olhar o novo 

Espírito, espírito

Quem lembra à vida o gosto

Revira meus caminhos

Me faz mais amplo o voo

* * *

Dança

Findados os tempos de sequidão, o querer latente da terra é de se umedecer.

Os ares ásperos de sol que precedem estes quereres deixam as células sensíveis de todo um ecossistema árido mais que atentas - imóveis - e por isso mesmo em ponto de bala. 

A superfície das cascas aguarda ávida uma notícia só, parâmetro do desejo de enverdecer : a primeira chuva. 

É curioso. Os seres habitantes do cenário da seca, tão sóbrios e sábios, resilientes e estratégicos, ríspidos e aparentemente fechados em si, cascas grossas e espinhos, caducifólias e resistentes ao fogo, rainhas e senhoras da sobrevivência, depois de tanto aprenderem a se conter, feito mágica, derretem a dureza do ser no primeiro anúncio do escorrer das gotas. 

E antes disso, preparam em si o desejo de se lançar à trabalheira desgraçada da renovação : rumas e rumas de folhinhas e mini galhos novos, mini coisas brotando em explosão de fragilidade, numa abertura coletiva para de novo voltar a ser origem, criança, mata virgem. Adolescer. 

Depois de meses de se deixar perfurar de luz, do desabar impetuoso do céu sobre o chão, do esmagamento ardente do sol sobre o húmus, depois do consumir das matérias, a água abre espaço e rege a ação oposta. 

A penetração agora é no tecido do céu, vida verdejante contraposta ao azul total, avançando no corpo do ar. 

A mata cresce, devolve a si mesma seu volume, sua forma e sua abundância, empurrando de volta o que encolhera e ganhando espaço dentro de si. 

A vida rasga mata a dentro.

Rompe, desde a raiz , seu silêncio, e de bem dentro engendra a resposta à canção do sol : dança.

* * *