Pantera

Não estamos à mesa 

para que venham os talheres de prata 

para que venham as bandejas 

para que venham as taças de cristal 

E num banquete plácido 

nos devorem 

enquanto limpam nossos fluidos do canto da boca com guardanapos bordados

Harmonizadas com vinho rosé 

Enquanto bêbadas acreditamos estar plenamente satisfeitas num banquete que nos 

Desossa

Dessora 

Disseca 

Resseca 

Nós, fontes de tantas águas 

Uma pantera de olhos verdes 

hoje me disse 

Case, minha filha

É o que as filhas de Jeová fazem de mais certo na vida

A pantera, no entanto, 

Nos seus 77 anos bem vividos 

Teve dois filhos lindos

Vários amores

Muitos banhos de rio e de açude 

E passeios ao sol :

Nenhum marido 

A senhora é casada? 

Seus dois olhos riram 

e a gargalhada foi alta 

quando respondeu :

Graças a Deus, não.

* * *

 

( Sim, essa história é mais ou menos real e se mistura com uma pintura da carol burgo que me deixou impressionada por ter aparentemente a ver com uma conversa maravilhosa que tive na fila do posto de saúde no mesmo dia . 

a pintura: https://www.instagram.com/p/C-nizh_PDXR/?igsh=cHV0ZWs5c2Fwc2x0 ) 

Inquietação

Fome

Fome da própria

Fome 

Fome de vida

Fome de ver da de

Fome de no vida de 

Vida de verdade

In vade o centro

Da von ta de 

E rasga o cerne 

Da vai da de 

Reelabora a

Par ti tu ra 

Desfaz o 

Me do 

da verdade 

Iluminura

Me inaugura

Em ser de novo 

Li ber da de

*  *  *

Às fomes que despedaçaram aquilo que fui 

(e àquelas que ainda me despedaçarão)

Âncora

De submersas 

palavras 

nas entranhas 

do que disse 

Submarino 

deslizante 

no oceano 

da mesmice

Ao súbito soprar na superfície

* * *

Festa

A varanda da casa não via uma cena daquelas à muito tempo. 

Talvez nunca tivesse visto. 

A mangueira, habituada à festa tímida dos cactos e suculentas que agradeciam solenes pela umidade esporádica, não imaginava que o dia era da festa de outra espécie, a humana. 

Os humanos mesmo não precisavam de água por fora, não era lá uma questão de vida ou morte, de desidratação. 

Era uma questão de pele. 

Era a festa da pele. 

Fazia calor e era até fácil ter aquela ideia quando os sentidos não estão disciplinados à vida comportada. 

Quando se deixa pra lá o que convêm. 

Pois sim. 

A proposta foi a de tomarem banho, juntos, de sol e de luz, na varanda, e de mangueira. E como eram jovens e como era domingo, e como domingo fosse o dia do sim, foram.

Arco íris se desprendiam das gotas no ar e cachoeiras escorriam da pele. 

Os poros acordavam e a vida parecia muito viva. 

O calor ainda fazia correr um arrupeio nas peles, que agradeciam a carícia das águas. 

Pois sim. 

Banho de mangueira no jardim. 

Festa de humanidades, ritual dos agoras. 

E convite e primórdios das outras festas de depois, começada também nos poros, mas feita da linguagem de outras águas. 

Ora-pro-nobis

Quase nunca visto laranja
por fora
mas sempre por dentro

Nas cores das flores

no cobre do sol

nos flamboyants

Nas paredes cor de terra

nos crepúsculos

no tijolo de barro cru

Nas telhas da minha casa

atravessadas de luz,

nos tapetes

No mamão suculento

do café da manhã

nas tangerinas

Por dentro,

laranja é a cor

mais rente

latente

ardente

mais quente

* * *

Silêncio

 De vez em quando me vem um cansaço imenso de ser um ser que fala. 

As palavras parecem todas vazias de significado, a comunicação verbal um aparato inútil. Vejo os seres humanos ao meu redor, e eu mesma, articulando a boca sem parar e emitindo sons que nada dizem.

 Estamos perdidos uns dos outros. 

Tão ansiosos, tão cheios de porvir e esvaziados de presença. Parece que a gente se dilui na aceleração do tempo capitalista, viramos um borrão na tela, uma ideia fugaz, e mesmo ali diante do outro não passamos de uma rolada de feed. 

Radicalmente, esquecemos da gente mesmo. Parece que a gente flutua em tanta possibilidade que não é capaz de materializar nenhuma. 

Será que é isso, o futuro? Projeções mentais invisíveis sobre uma realidade cinza? 

Feeds coloridos e retinas incapazes de ver as cores reais? 

Gramas vizinhas sempre tão melhores que deixam o meu próprio jardim um lugar seco, desmerecido de cuidado e umidade? 

Tantas palavras me levam sempre a desejar o silêncio. 

Ah. 

Um longo e doce período de nada dizer.