Pitomba

Abro a geladeira.
Na minha frente, enxergo o potinho que guarda as magníficas esferinhas marrom-douradas.
Mergulho os dedos e encho a mão.
Uma ideia: levar pro quarto e completar a experiência com música e a visão do céu.
Executo o plano: me deito entre os lençóis fofinhos.
Seguro a bolinha número um entre o polegar e o indicador.
Observo por um segundo e ponho entre os dentes.
Pressiono.
O barulhinho que a casca cor de canela faz ao romper-se é um ploc carregado de magia e da leveza do brincar...
Som de infância.
Os acordes da música nos fones de ouvido completam a experiência, criando quase um mundo paralelo para o momento, uma cena de filme.
O fato de a frutinha estar gelada torna tudo uma religião.
A alma gargalha.
Um burburinho nas entranhas agradece aquele souvenir das tardes na casa da avó.
Pego as duas metades da casca, uma em cada mão, sinto o cheirinho ácido que se espalha no ar...
Dou aquela lambidinha básica na parte da casca que não guarda a polpa, e em seguida sugo a surpresinha gelada.
A língua estala de alegria com a batidinha de leve que decorre da sucção.
A bolinha suculenta passeia entre os dentes e é raspada, espremida e chupada até só restar o caroço: limpo, liso e seco.
Pausa pra olhar o caroço.
Pausa pra cuspir.
E pego a bolinha número dois.
Ploc!

Sobre O Amor

Te vejo.
Trazes a luz aos meus olhos cansados
Me devolves a cor, o tato
Me fazes sentir a brisa outra vez

És água viva que desperta meus sentidos
teu orvalho em minha retina
me revela tons que só a alma vê:
Te vejo.

Me ensinas a Graça, teu favor em mim
descreve mistérios que me contas
sem palavras

Teus sinais estão aqui
ao alcance de todos os olhos que vêem
audíveis a qualquer ser que ouça:
Te vejo.

Como podem os meus olhos se fecharem nas sombras
e meu coração recusar-se a ver teu amor?

Como pode ainda minha visão enturvecer
e não mais se maravilhar com a beleza do viver?

Quando penso que nada mais sinto
e nem sei o que sou
teu bálsamo me envolve
sou curado em meio a dor

Me ensinas a ver
e Te vejo.

Me fazes emergir de mim
e Te vejo.

Me devolves os sentidos e O sentido
e Te vejo.

O que És excede todo entendimento:
Te olho, e Te vejo.

Respiro

Hoje eu abri a janela do quarto pra aliviar o calorão da tarde e (quem sabe) aliviar também a mente, tão ocupada dos trabalhos, textos, e resenhas de sempre.

Foi só abrir que o ventinho bateu no rosto com força e gosto, arrancando dos meus pulmões um suspiro grandão, desses que a gente só dá quando a pele já sentiu que o ar é puro e fresquinho, nesses raros lugares em que a cidade resolveu ainda não se vender ao concreto, sabe?

Foi aí que eu vi que a árvore que a gente plantou no quintal há uns meses deu um salto só, e já tá passando meio metro do varal de roupa!
As folhinhas novas tremulando no vento pareciam querer fazer sentir como é bom sentir o vento, a natureza...

Foi aí que eu vi umas andorinhas bamboleando agitadas no céu, e o som de uns outros passarinhos se arrumando pra dormir.
Mais ao longe, uns urubus planando compriiido, leves e plenos e tão alto que viravam só pontinhos pretos, miúdos no azul clarinho de céu sem sol.

As nuvens pairando, mais acima, transmitiam aquele sentimento de plenitude que só mesmo as coisas divinas, intocadas pelo dedo do homem são capazes de mostrar.

Cores perfeitas, harmônicas. E sem precisar das regrinhas de combinação que os artistas visuais utilizam.

"Pela janela do quarto, pela tela, pela janela", escapou um sorriso, sem controle.


E no meio da rotina abafada, um respiro.

A brisa fresquinha da poesia.



*

Depois das onze

A noite caiu e você já dormiu.

O quê que eu vou fazer agora?

Eu faço um café e tomo de colher

Mas já vi que essa noite não passa.

O meu celular

Já pirou de vez

O autofalante quer a sua voz

Então diz aí, o que é que você fez pra eu derreter assim,

 falando a sós?

Eu viciei no teu timbre, essa atmosfera musical...

Acostumei com a tua voz.

A tua ausência não é natural...

Pausa pra poesia

Eu só queria dizer de um jeito menos clichê que tudo me lembra você.

Até preferia que o verso não rimasse,

mas se a rima não vingasse

talvez meu compasso desandasse

na batida do teu ser

Ah, como é que pode ser?

viver você é ver, sentir,

é respirar pura poesia

E mesmo estando longe,

só lembrar de ti refaz

um pedaço da minha alegria

O quê que eu posso dizer pra descrever o bem que me faz a tua companhia?

Bem que eu queria descobrir

nesse teu jeito de rir

a tal receita que me contagia

Você me faz escrever mil abobrinhas de amor -

E como é que fica minha aversão à flores e corações?

E essa história de pensar um futuro, de querer rodar o mundo com você 

- só por estar com você -

Parou para pensar que nada disso faz sentido e que tudo isso meio que foge à razão?

Às vezes demora pra perceber que um mundo tão racional é comandado

- de quando em sempre -

pelo coração...

Reticências

Um dia irei escrever
algo feito uma canção
que ressoe feito um samba
e que leve no refrão
entrelinhas, entre letras
um dicionário do olhar,
um tradutor da emoção...

Há de ser inconfundível,
desde o primeiro acorde que formar
Há de beijar, a cada pausa
o ouvido de quem escutar...

Há de ser daquele tipo que só se ouve sem pressa,
que é pra tua alma travessa em mar de calma navegar...

* * *

Exílio

Seus olhos em nada creem do que veem: viram demais.

A boca, antes cheia de orações, trazia agora as marcas da hóstia amarga que o papa lhe fizera deglutir em cada centímetro do corpo: nenhuma palavra, nenhum sorriso. Só cicatrizes.

Quis seguir os passos do mestre, e lhe feriram os pés.

Jurou que seguiria de suplício em suplício as palavras que lia, mas tinha apanhado tanto que os olhos já nem podiam ver nitidamente a face de seu algoz.

A mente, outrora firme em seguir até a morte por seus ideais, fora desconjuntada pelas sucessivas descargas elétricas nas fontes.  Acabou por traí-los: os ideais, os companheiros, a si mesmo e ao povo brasileiro.

Agora longe, em flashes revivia os momentos de terror passados no Brasil.

 “Quando eu venho para cá, deixo o coração em casa” – dizia o monstro a lhe torturar. As vozes ecoando em sua mente perturbavam sua existência, lhe faziam desejar a morte ao invés da vida não vivida que tinha longe de casa.

Sentia falta da sua terra, de sua gente, de seu povo.

Fora por eles que lutara, e desejava desesperadamente voltar para lá.

Depois do que vivera, não rezava mais. Nem cria em mais nada.  Em seu cérebro só havia lugar para o desvario.

E para as vozes. Ah, as vozes.

“Traidor! Traidor do Brasil!”

“Beija a mão do papa, beija!”

Caminhou até a árvore que observava havia dias, a corda escondida no casaco de lã.

Subiu, fez o nó. Morreu sob os galhos gélidos do inverno europeu.

Sem pátria, sem chão, sem fé.

E finalmente esqueceu as vozes.

Entretanto, sua voz ainda ecoa junto às milhares de vozes que cantam o hino nacional, cada vez que o cantam neste Brasil de tantas sombras passadas que ‘inda acinzentam o presente...

“Quando os regatos límpidos de meu ser secarem, minha alma perderá sua força. Buscarei então pastagens distantes, lá onde o ódio não tem teto pra repousar. Nos dias primaveris, colherei flores pro meu jardim da saudade. Assim externarei a lembrança de um passado sombrio.” Frei Tito.

 *