Pressentimento

Não saber. 

Não saber quando

Não saber o que

Não saber quanto 

Não saber se 

Não saber onde

Não saber como

Só saber que 

* * *

Arranque

Quando é que a dor 

basta no canto? 

Quando é que o encanto

Feito pranto 

Vem como manto

Dissipa o que é tanto

Quebra o quebranto

Inaugura o alento? 

Tanta amargura

Feita em canção

Se torna sustento? 

Perfura ternura 

Na tessitura 

De um lamento? 

Amplia paisagem

Destina a passagem

De um tormento?

Canção estrutura

Acaba a gastura

Desfaz a feiúra

Rasura e mistura 

a minha loucura

Aumenta a espessura

Da envergadura

E até captura

o meu pensamento

* * *

Contraste

Às vezes tenho a impressão de que as coisas todas já foram cantadas.

Está tudo dito.

O mundo já manifestou todas as palavras humanas através dos séculos, em canções novas e antigas.

Nos poemas e nas prosas.

Não se inventa mais pólvora nenhuma. 

Está consumado. 

Enquanto deixo essa frase não inédita esfriar, tendo ela acabado de aparecer em mim, meus olhos param numa coisa curiosa:

Uma louva-deus, verde-esperança, em contraste com minha pá de lixo, vermelha-sangue. 

E ela pôs ovos na pá. 

Está pondo ainda. 

As mãos em prece. 

As patinhas de trás arrumam os ovos num aglomerado só, e as da frente limpam o rosto de vez em quando.  

Pois sim. 

As coisas humanas podem estar todas ditas, mas elas não são todas as coisas.

* * *

(An)danças

Um novo tempo

Tua linguagem

Que se instale

A tua graça 

A tua vida

Força e coragem

É boa nova

Que nos inunda 

Uma esperança

Chuva de graça

A água viva 

mora em casa 

Vê em cada palmo de chão

Corpo olhar expressão

Faz a beleza brotar

Em todo jeito e lugar 

Em cada gesto e no pão

Em cada flor um irmão

Cuida pra vida girar

Tempo de andar o andar

* * *

Útero

Navegar nas ondas da dor

Existir num corpo outrora sólido 

Agora liquefeito no entorno de um ser mais bruto

Muscular

Elástico 

Enlouquecido 

Mais um ser vibrante 

em vermelho-sangue

Protesto da vida

Desejo de multiplicação frustrado 

em esfacelamento 

Endométrio 

Tão fino

Tão nada

Tão rasgante 

Tão rio que atravessa o mundo e deságua em dor 

Tão parante de tudo

Tão primordial 

Tão bisturi

Tão nó 

O refazer dos ciclos

Traz sempre 

A metáfora lógica : 

A maior dor 

É sempre dentro

* * *

Reza

Ensina-me 

a pôr em prática

Dentro desta 

estrutura burocrática

A ética 

Dá-me didática

Para estremecer a estática

Engendrar neste muro frio

fissuras táticas

Estratégicas

***

Romeu

Preciso, diariamente, sair pra passear com meu cachorro.

Ele que me leva.

Fica na beira do portão, no fim da tarde, até que eu apareça por lá carregando seu passaporte para o portal mágico: a coleira.

E ele fica igualmente feliz todas as vezes e em medida tamanha, que aprendi a também me botar feliz e tranquila a passear com ele pela rua. 

Ali, só há o instante. 

Ele me ensina a olhar de novo e de novo para cada matinho do caminho, me aponta como são preciosos. 

Me pergunto se foi nessa brincadeira que aprendi a gostar de planta que nasce na beira da estrada, que pode levar todo dia uma chuvarada de uréia que não morre. 

Que brota sem precisar de terra adubada ou de muita água, e mesmo assim é capaz de produzir beleza. 

Preciso, como preciso, todo dia olhar para essa serra e lembrar do seu nome - Laíla - e procurar nela os contornos femininos esculpidos pelos deuses. 

Preciso olhar pro resto de sol que emerge por entre os vales ou para as estrelas ou para a lua, pra como o tempo está, pra como a vida apenas é. 

Romeu me ensina a meditar quando no meio do passeio ele atravanca abruptamente e quase me faz cair no chão, por cima dele. 

É preciso estar atenta. 

Sem estar tensionada ou alerta. 

Isso não.

Apenas presente.

Olhar pros matinhos e ver que eles são jardim. Lembrar que essa beleza esquecida também me merece os olhos e os afetos. 

Lembrar que o vento bate no pescoço de um jeito muito humano quando eu amarro o cabelo. 

Lembrar que as coisas tem cheiro e que a mata tem som.

Tem sons. 

Que os sapinhos e os grilos estão lá. 

Que folha de árvore tremulando faz um barulhinho reconstrutor das possibilidades de vida. 

Que as palmeiras, que eu nem gosto tanto assim porque não fazem tanta sombra fazem um trabalho magnífico de recortar o pôr do sol. E de ajuntar maritacas. 

Prestar atenção que as cigarras são várias, e que cada uma diz uma coisa diferente sobre o dia. 

Hoje tem uma ali dizendo que vai chover.

* * *